All Jahr wieder...

Horst M. Kohl

Letztes Blattwerk leise zu Boden sinkt,
erster Frost da und dort schon blinkt.
Wer nun das Haus verlassen muss zu früher Stund´,
wahrlich, der ist ein armer Hund.

Nasskalte Winde, viele Wege auch morastig,
Natur gibt sich arg garstig.
Kaum Erbauliches ist zu sehen mehr,
wohin das Auge schaut, alles trostlos, leer.

Das Wetter, einzig nur ein Graus,
lediglich wer wirklich muss, verlässt das Haus.
Wem es vergönnt, nimmt am warmen Ofen Platz,
der Enkel kommt gehupft auf Opas Knie, mit einem Satz.

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