November-Jahresbogen

 Haiku

Der Nebel liegt still.
Irgendwo dahinter liegt
das, was immer war.

    © Joachim Laß

Die Rückkehr
Ein Gedicht über das Ankommen bei sich selbst

Ich kehre zurück.
Nicht dorthin, wo ich war —
sondern dorthin,
wo ich immer hätte sein sollen.

Der Weg war lang.
Er führte durch Räume,
die ich für mein Zuhause hielt,
und Menschen,
die ich für mein Zuhause hielt,
und Versionen von mir selbst,
die ich für mich hielt.

Jetzt stehe ich hier.
Am Anfang.
Aber anders.

Rückkehr ist keine Niederlage.
Sie ist der Mut,
zuzugeben:
Ich habe gesucht.
Ich habe mich geirrt.
Ich habe gelernt.

Und jetzt —
jetzt bin ich hier.
Nicht weil ich aufgegeben habe.
Weil ich angekommen bin.

Heimat ist kein Ort.
Sie ist der Moment,
in dem man aufhört zu suchen —
weil man merkt:
Man ist schon da.

© Joachim Laß

Dieses Gedicht lädt uns ein, Rückkehr neu zu verstehen — nicht als Scheitern, nicht als Rückzug, sondern als den mutigsten Schritt überhaupt: den Schritt zu sich selbst. Wer zurückkehrt, hat nicht verloren. Er hat den längsten Umweg genommen — und dabei das Wesentlichste gefunden.

Rückkehr im November bedeutet nicht, zurückzugehen. Es bedeutet, anzukommen.Wer zurückgeht, sucht etwas, das gewesen ist: einen Ort, eine Zeit, einen Menschen, der er einmal war. Er findet meist nur Erinnerung, und die Tür, die er öffnet, führt in ein leeres Zimmer. Wer aber zurückkehrt, bringt etwas mit. Die Spuren des Weges hängen noch an seinen Schuhen, der Staub der Umwege, das Licht der Sommertage, das Gewicht der Ernte. Er kommt nicht als derselbe zurück, der aufgebrochen ist. Und gerade deshalb kann er zum ersten Mal wirklich ankommen.

Der Oktober hat uns vertieft. Er hat uns stiller gemacht, tiefer, echter. Was reifen durfte, ist gereift; was fallen musste, ist gefallen. Jetzt, im November, trägt sich diese Stille nach innen. Die Bäume stehen kahl und zeigen ihre Gestalt, die das Laub den ganzen Sommer über verborgen hat. So zeigt auch der November uns unsere eigene Gestalt, ohne Schmuck, ohne Ablenkung. Und er führt uns zu der Frage, die vielleicht die wichtigste des ganzen Jahres ist:Wo ist mein Zuhause?Nicht geografisch. Nicht in Menschen oder Dingen. Häuser können verkauft werden, Menschen gehen fort, Dinge zerbrechen. Wer sein Zuhause nur im Außen hat, bleibt immer ein wenig heimatlos. Das Zuhause, nach dem der November fragt, liegt tiefer: in mir selbst. Es ist der Ort, an dem ich mir nicht fremd bin.

Die Begegnung mit sich selbst

Rückkehr ist kein passives Warten darauf, dass etwas wiederkommt. Sie ist ein aktiver Prozess der Selbstbegegnung. Wie jemand, der nach langer Reise sein Haus betritt, die Fenster öffnet und Zimmer für Zimmer wieder in Besitz nimmt, so gehen wir im November durch die Räume unseres Inneren.Was habe ich in diesem Jahr über mich gelernt? Nicht, was ich geleistet habe, sondern was ich erkannt habe. Wo ich mich überrascht habe. Wo ich an Grenzen stieß und sie anerkannte, statt gegen sie anzurennen.Welche Teile von mir habe ich wiedergefunden, die ich lange verloren glaubte? Vielleicht die Fähigkeit zu staunen. Ein altes Lachen. Eine Sehnsucht, die ich mir irgendwann verboten hatte. Manches von uns geht nicht verloren, es wird nur stumm, und es wartet auf eine Stille, in der es wieder sprechen darf.Und welche Teile von mir warten noch darauf, heimgeholt zu werden? Die verletzten, die beschämten, die ungeliebten. Die Psychologie nennt diesen Weg Integration: das Annehmen auch jener Seiten, die wir lieber verbannt hätten. C. G. Jung sah darin den KernseelischenWachstums: nicht vollkommen zu werden, sondern vollständig. Heimkehr heißt, keinen Teil von sich vor der Tür stehen zu lassen.Ein Zuhause, das nur die schönen Zimmer kennt, ist noch kein Zuhause.

Die Sprache des Novembers

Der November ist der Monat, in dem das Jahr seine Sprache wechselt. Der Sommer sprach in Farben, der Herbst in Fülle. Der November spricht in Andeutungen. Die Bilder werden weniger: der Nebel, der die Ferne verschluckt, die Stille über den abgeernteten Feldern, das frühe Dunkel, das schon am Nachmittag ans Fenster klopft.Viele empfinden diese Zeit als Verlust. Und doch liegt genau in dieser Reduktion eine Einladung. Wenn der Nebel die Ferne nimmt, bleibt das Nahe. Wenn die Tage kürzer werden, wird das Licht kostbarer. Wenn das Außen verstummt, wird das Innen hörbar.

Was bleibt, wenn alles andere wegfällt?

Augustinus schrieb vor über sechzehnhundert Jahren: „Geh nicht nach draußen, kehr in dich selbst zurück; im inneren Menschen wohnt die Wahrheit.” Der November übersetzt diesen Satz in Landschaft. Er nimmt uns, was wir nicht brauchen, damit wir finden, was wir sind.

Was ist das Unverlierbare in mir? Vielleicht ist es keine Eigenschaft, keine Fähigkeit, kein Besitz. Vielleicht ist es einfach das stille Wissen: Ich bin da. Ich war es die ganze Zeit.Der Nebel nimmt die Welt, aber er nimmt nicht den, der sie sieht.

Rückkehr als Haltung

Rückkehr ist keine einmalige Handlung. Man kommt nicht an und ist dann für immer angekommen. Das Leben führt uns hinaus, immer wieder: in Aufgaben, in Sorgen, in Rollen, in die Erwartungen anderer. Wir verlieren uns, das gehört zum Menschsein. Nicht das Verlieren ist das Problem, sondern das Vergessen des Rückwegs.Darum ist Rückkehr eine Haltung des Lebens: die Bereitschaft, immer wieder zu sich selbst zurückzufinden. Nach jeder Verlorenheit. Nach jedem Umweg. Nach jedem Jahr. Sie braucht keine großen Gesten. Ein bewusster Atemzug kann eine Heimkehr sein. Ein Spaziergang im Nebel. Ein Abend ohne Bildschirm, an dem man sich selbst wieder Gesellschaft leistet.

Novalis lässt in seinem Roman einen Wanderer fragen, wohin er denn gehe, und die Antwort lautet: „Immer nach Hause.” Das ist das Geheimnis jeder Reise. Wir glauben, wir gingen fort. In Wahrheit sind wir unterwegs zu uns.

Der Weg nach Hause ist kein Weg zurück.
Er ist der Weg nach innen.
Und er beginnt jedes Mal neu.

Der lange Weg nach Hause
Eine Kurzgeschichte

Zwanzig Jahre. Elisabeth hatte sie nie gezählt. Sie hatten sich angesammelt wie Laub in einer Dachrinne, die niemand reinigt. Es hatte keinen Streit gegeben, kein Wort, das man hätte zurücknehmen können. Nur Züge in andere Städte, einen Beruf, der sie brauchte, eine Familie, Kinder, die groß wurden. Und ein Ich, das sie sich gebaut hatte, Stein für Stein, und in dem es keine Tür nach hier gab.Am Gartentor blieb sie stehen. Der Novembernachmittag hatte jenes Grau, das weder hell noch dunkel ist, ein Licht, das zögert. Der Apfelbaum stand noch da, schwarz und kahl. Nur ein einzelner Apfel hing noch an einem Ast, runzlig, von der Ernte vergessen oder vom Wind verschont. Der Garten war kleiner als in ihrer Erinnerung. Oder sie hatte ihn all die Jahre in Kinderschritten gemessen.Das Tor öffnete sich lautlos. Sie wunderte sich kurz, denn früher hatte es gequietscht.Ihre Mutter öffnete die Haustür, bevor sie klingeln konnte. Sie sagte nicht „Endlich” und nicht „Da bist du ja”. Sie trat nur einen Schritt zur Seite, so wie man Platz macht für jemanden, der kurz beim Bäcker war.

In der Küche stand der Wasserkessel schon auf dem Herd. Dieselben Tassen, blau, mit dem feinen Sprung am Henkel, den Elisabeth mit neun Jahren verschuldet und nie gebeichtet hatte. Derselbe Geruch: altes Holz, Kaffee, Bratäpfel, und darunter etwas, für das sie kein Wort hatte. Ihr Körper erkannte es schneller als ihr Verstand. Ihre Schultern sanken, bevor sie gemerkt hatte, dass sie sie hochgezogen hatte.Am Rahmen der Speisekammertür waren noch die Bleistiftstriche. Lisa, 6. Lisa, 8. Lisa, 11. Danach nichts mehr. Irgendwann hatte sie aufgehört, sich messen zu lassen. Irgendwann hatte sie angefangen, sich an anderen zu messen.„Du siehst anders aus”, sagte ihre Mutter.„Älter.”Die Mutter sah sie lange an, wie man einen Stoff gegen das Licht hält. „Nein”, sagte sie. „Echter.”Elisabeth legte beide Hände um die Tasse. Sie dachte an dieKonferenzräume, an den Applaus, an die Wohnungen, alle schöner als diese Küche. In keiner hatte sie je die Schuhe ausgezogen, ohne darüber nachzudenken. Hier hatte sie es getan, an der Tür, ganz von selbst.Es war nicht alles gut gewesen in diesem Haus. Die Stille beim Abendessen hatte es gegeben, die Sätze, die keiner aussprach, den Vater, der lieber reparierte als redete. Aber nichts davon hatte sich je verkleidet. Hier war alles, was es war.

„Dein Vater hat nie gefragt, warum du nicht kommst”, sagte die Mutter in die Stille hinein. „Er hat nur jeden Herbst das Gartentor geölt. Bis zuletzt.”Elisabeth sah zum Fenster. Draußen stieg der erste Nebel aus den Wiesen und legte sich über den Garten, über den Baum, über den einen Apfel.„Ich hätte früher kommen sollen.”„Du bist jetzt hier”, sagte ihre Mutter. „Das reicht.”Später, als im Haus nur noch die Wanduhr sprach, stand Elisabeth auf. Sie fand einen Bleistift in der Schublade, an derselben Stelle wie früher. Sie stellte sich an den Türrahmen, mit dem Rücken zum Holz, legte die flache Hand auf ihren Scheitel und zog den Strich.Sie zögerte einen Moment. Dann schrieb sie daneben, in kleinen Buchstaben:Lisa.Keine Zahl. Was sie gewachsen war, ließ sich nicht mehr messen. Nur noch heimbringen./ J.L

 

Psychologische Perspektive
Die Heimkehr zu sich selbst

Rückkehr ist nicht das Gegenteil von Aufbruch. Sie ist seine Vollendung. In der Psychologie spricht man von Identitätsintegration: dem Prozess, in dem wir die verschiedenen Teile unseres Lebens zu einem stimmigen Ganzen zusammenfügen, die Erfahrungen und Rollen, die Verluste und Gewinne. Rückkehr ist ein zentraler Schritt dieser Integration. Denn integrieren kann man nur, was man wieder an sich heranlässt.Erik Erikson beschrieb die späteren Lebensjahre als Spannungsfeld zwischen Ich-Integrität und Verzweiflung. Integrität bedeutet, das eigene Leben so anzunehmen, wie es war, mit seinen Umwegen, seinen Fehlern und unerwarteten Wendungen, und darin einen Sinn zu erkennen. Verzweiflung dagegen ist das Gefühl, dass es zu spät ist: Das Leben hätte anders verlaufen sollen, und die Zeit für einen zweiten Anlauf reicht nicht mehr. Zwischen diesen beiden Polen entscheidet sich nicht, was wir erlebt haben, sondern wie wir darauf zurückblicken.Integrität ist kein Ziel, das man einmal erreicht. Sie ist eine Heimkehr, die man immer wieder antritt.

Heimat als innerer Zustand

Psychologisch ist Heimat kein Ort, sondern ein Gefühl der Zugehörigkeit zu sich selbst. Das Gefühl: Hier bin ich richtig. Hier muss ich nicht leisten, nicht erklären, nicht anders sein. Der Körper weiß das oft früher als der Verstand. Elisabeth zieht an der Haustür die Schuhe aus, ohne nachzudenken, und ihre Schultern sinken, bevor sie merkt, dass sie angespannt waren. Dieses Gefühl kann verloren gehen: durch Verletzungen, durch Anpassungsdruck, durch die jahrelange Übernahme fremder Erwartungen. Elisabeths Bleistiftstriche am Türrahmen enden mit elf Jahren. Danach hat sie sich nicht mehr messen lassen, sondern begonnen, sich an anderen zu messen. Viele Menschen kennen diesen Moment, in dem die innere Messlatte nach außen wandert.

Rückkehr ist der Prozess, sie zurückzuholen. Manchmal geschieht das durch eine äußere Heimkehr. Oft aber durch innere Arbeit: in der Stille, in einer Therapie, in einer ehrlichen Begegnung mit sich selbst. Wenn Elisabeth am Ende nicht ihr Alter, sondern ihren Kindernamen an den Türrahmen schreibt, holt sie das Kind, das sie war, in die Frau, die sie geworden ist. Genau das meint Integration.

Wer nach Hause kommt, lässt niemanden vor der Tür stehen. Auch nicht das Kind, das er einmal war.

 

Nora Krug und die Rückkehr zur eigenen Geschichte

Nora Krugs Werk zeigt, dass Rückkehr nicht nur persönlich ist. Wir kehren auch zu unserer Familie zurück, zu unserer Herkunft, zu dem, was Generationen vor uns getragen und manchmal verschwiegen haben. Dieser Weg kann schmerzhaft sein. Aber was nicht angeschaut wird, wirkt im Verborgenen weiter. Erst was wir annehmen, können wir verwandeln. Mehr über Nora Krugs Buch Heimat findest du in der Rubrik „Bücher, die aufrichten”.

Wurzeln suchen wir uns nicht aus. Aber wir können entscheiden, was aus ihnen wächst.

Religiöse & Spirituelle Perspektive

Spirituell ist der November ein Monat der Rückkehr zu den Wurzeln. Viele Traditionen erleben diese Zeit als Schwelle zwischen der sichtbaren und der unsichtbaren Welt, zwischen dem, was ist, und dem, was vor uns war.

Im Christentum beginnt der November mit zwei stillen Festen. An Allerheiligen gedenkt die Kirche aller Heiligen, auch der namenlosen. An Allerseelen kehren die Menschen zu ihren Verstorbenen zurück, an die Gräber, in die Erinnerung, zur eigenen Herkunft. Es ist eine Einladung, zurückzuschauen, nicht nur mit Trauer, sondern auch mit Dankbarkeit. Wir stehen auf den Schultern derer, die vor uns gegangen sind.

Im Judentum trägt die Rückkehr einen eigenen Namen: Teschuwa. Meist wird es mit „Buße” übersetzt, doch wörtlich bedeutet es „Rückkehr”, zu Gott, zum eigenen Wesen, zu dem Menschen, der man eigentlich sein soll. Rund um die hohen Feiertage im Herbst fragt man sich: Wo habe ich mich verloren? Wohin möchte ich zurückfinden? Die jüdische Tradition lehrt, dass dieser Weg niemals verschlossen ist. Teschuwa ist keine einmalige Handlung, sondern eine lebenslange Praxis.

Im Islam begleitet ein Vers die Menschen durch Verlust und Abschied: „Wahrlich, wir gehören Gott, und zu Ihm kehren wir zurück” (Sure 2,156). Das ganze Leben erscheint darin als ein Heimweg.

Im Buddhismus ist Heimkehr eine tägliche Übung. Die Buddha-Natur gilt als das Unverlierbare in jedem Menschen, jenseits aller Rollen, Masken und Prägungen. Thich Nhat Hanh lehrte seine Schüler, bei jedem Schritt innerlich zu sagen: Ich bin angekommen, ich bin zu Hause. Meditation ist im Kern nichts anderes als Rückkehr zu dem, was immer schon da war.

In der keltischen Tradition markiert Samhain in der Nacht zum 1. November den Übergang in die dunkle Jahreshälfte. Man glaubte, die Grenze zwischen den Welten sei in dieser Nacht besonders dünn und die Ahnen kämen zu Besuch. In Mexiko lebt eine ähnliche Haltung im Día de los Muertos fort, in dem sich indigene und christliche Wurzeln verbinden. Die Familien schmücken Altäre für ihre Verstorbenen und decken einen Platz für sie. Tod und Erinnerung werden dort nicht verdrängt, sondern eingeladen.

Was diese Traditionen verbindet: Rückkehr ist heilig. Sie ist der Moment, in dem wir aufhören zu fliehen und anfangen anzukommen.

Jeder Weg hinaus ist schon der Anfang des Heimwegs.

 Heilstein des Monats: Obsidian

Der Obsidian ist der Stein der Wahrheit und der Tiefe. Schwarz wie der Novemberhimmel, glatt wie ein stiller See, zeigt er, was ist. Ohne Beschönigung. Ohne Umwege.Er ist aus Feuer geboren. Wenn glühende Lava so schnell erkaltet, dass sie keine Zeit hat, Kristalle zu bilden, erstarrt sie zu Glas. So ist der Obsidian ein Stein der Verwandlung: Feuer, das still geworden ist.Schon die Azteken schliffen ihn zu Spiegeln, in denen sie mehr zu sehen glaubten als nur das eigene Gesicht. Einer dieser Spiegel gelangte nach Europa und diente dem englischen Gelehrten John Dee am Hof Elisabeths I. als Zauberspiegel. Heute liegt er im British Museum. Die Menschen ahnten früh, was dieser Stein verkörpert: den Blick nach innen.In der Steinheilkunde gilt der Obsidian als Begleiter für die Begegnung mit der eigenen Geschichte, auch mit jenen Teilen, die man lieber vergessen würde. Nicht um darin zu verharren, sondern um sie anzunehmen. Was wir anschauen können, verliert seine Macht über uns.Er gilt als schützend und klärend zugleich. Er ist kein sanfter Begleiter, aber ein ehrlicher.

Der November braucht Ehrlichkeit mehr als Trost

 

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Körper & Medizin im November

Im November zieht sich der Körper zurück, ähnlich wie die Natur. Die Tage werden kurz, das Licht wird knapp, und der Organismus stellt sich auf die dunkle Jahreszeit um. Mit der Dunkelheit bildet der Körper mehr Melatonin, das Schlafhormon. Wir werden früher müde, schwerer, langsamer. Das ist kein Mangel an Disziplin, sondern ein uralter Rhythmus. Licht als Medizin.

Das Licht ist im November das wichtigste Heilmittel. Selbst ein grauer Novembertag ist draußen um ein Vielfaches heller als jedes beleuchtete Zimmer. Ein täglicher Spaziergang am Vormittag stabilisiert den Schlaf-Wach-Rhythmus und hebt die Stimmung. Zugleich reicht die Sonne in unseren Breiten von etwa Oktober bis März nicht mehr aus, damit die Haut genug Vitamin D bilden kann. Ob eine Ergänzung sinnvoll ist, lässt sich mit dem Hausarzt klären.Nahrung, die von innen wärmt. Die Erkältungszeit beginnt, und der Körper braucht Unterstützung. Gemüse, Obst und Hülsenfrüchte liefern, was das Immunsystem für seine Arbeit benötigt. Fermentierte Lebensmittel wie Sauerkraut oder Joghurt pflegen die Darmflora, in der ein großer Teil unserer Abwehr zu Hause ist.

Die Naturheilkunde schätzt seit jeher Zwiebeln, Knoblauch, Thymian und wärmende Gewürze wie Ingwer und Kurkuma. Warme Suppen und Eintöpfe sind im November mehr als Essen: Sie sind Heimkehr auf dem Teller. Die Körperzone des Novembers: die Niere. In der traditionellen chinesischen Medizin beginnt der Winter, die Jahreszeit der Niere, bereits Anfang November. Die Niere gilt dort als Speicher der Lebensessenz, des Jing. Ein Teil dieser Essenz wird uns von den Eltern mitgegeben, ein anderer Teil sammelt sich durch die Art, wie wir leben. So verstanden ist die Niere das Organ der Wurzeln: Sie bewahrt, was vor uns war, und nährt, was in uns ist.

Die TCM empfiehlt in dieser Zeit Wärme für den unteren Rücken, Ruhe und den sparsamen Umgang mit den eigenen Kräften. Der Schlaf als Heimweg. Wer dem Schlaf im November Raum gibt, früh zu Bett, dunkel und still, schenkt dem Körper Erholung und der Seele Zeit. Die Forschung zeigt, dass das Gehirn im Schlaf Erlebtes ordnet, Erinnerungen festigt und Gefühle verarbeitet. Was tagsüber keinen Platz fand, findet nachts seinen Weg.

Der Körper kennt den Weg nach Hause. Wir müssen ihn nur lassen.

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Farben des Monats

Der November malt mit wenigen Farben. Er nimmt dem Jahr das Bunte und lässt nur das Wesentliche stehen. Nebelgrau ist die Grundfarbe des Monats. Es ist kein trauriges Grau, sondern ein weiches, das die Konturen der Welt verwischt und den Blick nach innen lenkt. Ein Grau, in dem man ausruhen kann.Tiefes Schwarz gehört dem Obsidian und den langen Nächten. Es ist die Farbe der Tiefe und des Ursprungs, die Farbe der fruchtbaren Erde, in der die Samen bis zum Frühjahr schlafen. Dunkles Blaugrau liegt in der Stunde zwischen Tag und Nacht, wenn das Licht nicht geht, sondern sich zurückzieht. Es ist die Farbe der Schwelle. Erdbraun ist die Farbe des gefallenen Laubs und der nackten Äcker. Sie erinnert uns daran, wohin alles zurückkehrt und woraus alles neu entsteht. Und mitten in diesem gedämpften Raum leuchtet eine Farbe umso heller: das warme Bernsteingelb einer Kerze im Fenster. Das Licht, das jemand für uns brennen lässt. Das Zeichen, dass dort ein Zuhause ist.

Je weniger Farben die Welt hat, desto heller leuchtet das eine Licht.

 Astrologische Perspektive

Die Astrologie ist eine der ältesten Bildsprachen der Menschheit. Seit Jahrtausenden lesen Menschen im Lauf der Sterne Spiegelbilder ihrer inneren Wege. Der November steht unter zwei Zeichen, die gemeinsam erzählen, was Rückkehr bedeutet.

Der Skorpion (ca. 23. Oktober bis 22. November)

Der Skorpion ist das Zeichen der Tiefe. Als Wasserzeichen gehört er nicht den sichtbaren Wellen an, sondern den stillen, dunklen Gewässern darunter. Traditionell wird er dem Mars zugeordnet, in der modernen Astrologie dem Pluto, dem Herrscher der Unterwelt. Seine Themen sind Wandlung, Tod und Wiedergeburt, das Verborgene und das, was unter der Oberfläche wirkt.

Die Überlieferung gibt dem Skorpion drei Gestalten. Da ist der Skorpion selbst, der sich verteidigt und in Deckung bleibt. Da ist der Adler, der aus der Tiefe aufsteigt und den Überblick gewinnt. Und da ist der Phönix, der verbrennt und aus der eigenen Asche neu entsteht. Es sind die drei Stufen jeder echten Heimkehr: Erst schützen wir uns. Dann sehen wir klar. Dann werden wir neu.

Ein stilles Detail des Himmels passt dazu: Im November steht das Sternbild Skorpion so nah bei der Sonne, dass es am Nachthimmel nicht zu sehen ist. Das Zeichen der Tiefe bleibt in seinem eigenen Monat verborgen. Wie alles, was wirklich wichtig ist.

Der Schütze (ab ca. 22. November)

Gegen Ende des Monats wechselt die Sonne in den Schützen. Er ist ein Feuerzeichen, regiert vom Jupiter, dem Planeten der Weite, des Sinns und der Zuversicht. Seine Pfeile zielen in die Ferne, zum Horizont, zu der Frage: Wofür das alles?

Der Übergang vom Skorpion zum Schützen erzählt die Bewegung des Novembers. Erst geht es hinab in die Tiefe, zu den Wurzeln, zu dem, was wir lange nicht anschauen wollten. Dann steigt aus dieser Tiefe ein neues Feuer auf: Sinn, Richtung, Vertrauen. Wer bei sich angekommen ist, kann wieder in die Weite blicken, und zwar nicht mehr als Flucht, sondern als Aufbruch aus einer Mitte heraus.

Nur wer seine Tiefe kennt, weiß, wohin sein Pfeil fliegen soll.

Kunst & Literatur im November
Die Heimkehr in Worten und Bildern

In der Literatur ist der November der Monat der Erinnerung. Nicht der sentimentalen, sondern der ehrlichen. Die Bücher des Novembers schauen zurück, ohne zu verklären. Und seit es Geschichten gibt, erzählen Menschen vom Heimkommen, als ahnten sie, dass jede Reise nur halb erzählt ist, solange niemand ankommt.

Homer: Die Urgeschichte der Heimkehr

Am Anfang der europäischen Literatur steht eine Rückkehr. Zwanzig Jahre ist Odysseus unterwegs, zehn im Krieg, zehn auf Irrfahrt, bevor er Ithaka wieder betritt. Er kommt als Bettler verkleidet, und kaum jemand erkennt ihn. Nur sein alter Hund Argos hebt den Kopf, wedelt mit dem Schwanz und stirbt. Die Amme Eurykleia erkennt ihn an einer Narbe, als sie ihm die Füße wäscht.

Die schönste Szene aber gehört Penelope. Sie prüft den Fremden mit einer List: Man solle das Ehebett aus der Kammer tragen. Odysseus braust auf, denn das ist unmöglich. Er selbst hat das Bett um den Stamm eines lebenden Olivenbaums gebaut. Es ist verwurzelt.

Daran erkennt sie ihn. Heimat ist das, was Wurzeln hat.

Fast dreitausend Jahre später antwortete der griechische Dichter Konstantinos Kavafis mit seinem Gedicht „Ithaka”. Er wünscht dem Reisenden einen langen Weg voller Abenteuer und Erkenntnis. Und er sagt: Ithaka hat dir die Reise geschenkt. Ohne Ithaka wärst du nie aufgebrochen. Mehr hat es dir nicht zu geben, und es muss auch nicht mehr geben.

Die Heimat ist nicht der Lohn des Weges. Sie ist sein Grund.

Hölderlin: Die Heimkehr mit leeren Händen

Friedrich Hölderlin hat die Sehnsucht nach Hause so tief gefasst wie kaum ein Dichter nach ihm. Seine Ode „Die Heimath” beginnt mit einem Bild des Glücks: Froh kehrt der Schiffer heim an den stillen Strom. Er kommt von fernen Inseln, mit reicher Ernte. Doch der Dichter fragt sich, was er selbst mitbringt, und fürchtet, mehr Leid geerntet zu haben als Güter. Darf man heimkehren, wenn man nichts vorzuweisen hat?Hölderlins Antwort liegt zwischen den Zeilen: Die Heimat fragt nicht nach dem Ertrag. Sie fragt nur, ob man kommt. Es ist dieselbe Antwort, die Elisabeths Mutter gibt: Du bist jetzt hier. Das reicht.

Rilke: Haus und Heimat der Worte

Rainer Maria Rilke schrieb das wohl berühmteste Herbstgedicht deutscher Sprache. In „Herbsttag” steht die Zeile, die jeden November begleitet:

Wer jetzt kein Haus hat, baut sich keines mehr.
Wer jetzt allein ist, wird es lange bleiben.

Es sind Zeilen voller Ernst. Rilke kannte die Heimatlosigkeit, er war sein Leben lang unterwegs, zwischen Prag, Paris, Italien und der Schweiz, ohne je ein festes Zuhause zu haben. Doch in seiner Neunten Duineser Elegie fand er eine andere Heimat:

Hier ist des Säglichen Zeit, hier seine Heimat.

Für Rilke wohnt der Mensch in dem, was er sagen kann. Wer in Worte fasst, was er erlebt hat, macht es zu einem Zuhause. Vielleicht ist das der tiefste Sinn allen Schreibens.

Wer kein Haus hat, kann sich immer noch eine Sprache bauen.

Hesse: Im Nebel

Hermann Hesse hat dem November ein Gedicht geschrieben, das mit einem Ausruf beginnt: „Seltsam, im Nebel zu wandern!” Darin verschwinden die Bäume und Menschen nacheinander im Grau, und am Ende steht der Wanderer allein. Hesse beschreibt diese Einsamkeit nicht als Unglück, sondern als Wahrheit, die der Nebel sichtbar macht.Sein ganzes Werk ist ein Weg nach innen. Siddhartha zieht durch die Welt, durch Askese und Reichtum, Liebe und Ekel, und findet am Ende zurück an den Fluss, an dem er einst aufgebrochen war. Er ist am selben Ort und doch ein anderer Mensch.Der Nebel nimmt uns die Welt, damit wir uns selbst begegnen.

W. G. Sebald: Die Rückkehr der verlorenen Erinnerung

W. G. Sebald schrieb über Erinnerung und Verlust wie kein anderer, in langen, mäandrierenden Sätzen, die selbst wie Rückkehrreisen sind. In Austerlitz erzählt er von einem Mann, der als Kind mit einem Kindertransport aus Prag nach Wales kam und lange nicht weiß, wer er ist. Erst als Erwachsener folgt er den Spuren zurück: zu einer Sprache, die er vergessen hatte, zu einer Mutter, die er nie wiederfand. Austerlitz und Die Ausgewanderten sind Meditationen über das, was verloren ging, und über das, was trotzdem bleibt. Sie zeigen, dass man auch dorthin zurückkehren muss, wo keiner mehr wartet. Nicht um etwas zurückzubekommen, sondern um zu verstehen, woher man kommt. Manche Heimkehr endet nicht an einer Tür, sondern an einem Grab. Auch sie ist eine Heimkehr.

Ingeborg Bachmann: Der Satz des Novembers

1959 sagte Ingeborg Bachmann in einer Rede vor Kriegsblinden: „Die Wahrheit ist dem Menschen zumutbar.” Das ist der Satz des Novembers. Die Rückkehr zur Wahrheit, zur eigenen Geschichte, zur eigenen Unvollkommenheit, ist zumutbar. Mehr noch: Sie ist notwendig. Denn wer sich die Wahrheit nicht zumutet, bleibt ein Gast im eigenen Leben.

Nora Krug: Heimat mit offenen Augen

Nora Krug, die uns durch diesen Monat begleitet, verbindet all diese Fäden. Mit Heimat schuf sie ein grafisches Memoir, eine Collage aus Zeichnungen, Fotos, Briefen und Fundstücken, in der sie die Geschichte ihrer Familie im Nationalsozialismus erforscht. Sie lebt in New York, und erst die Ferne hat sie zur Frage gezwungen, was sie mit ihrer deutschen Herkunft verbindet. Ihr Buch ist kein bequemes, aber ein notwendiges. Es zeigt, dass man seine Herkunft nicht wählen kann, wohl aber den Blick, mit dem man sie anschaut. Mehr dazu findest du in der Rubrik „Bücher, die aufrichten”.

Die Kunst des Novembers

In der Kunst des Novembers dominieren Stille und Innerlichkeit. Was innen ist, wird sichtbar, wenn außen nichts mehr ablenkt.

Caspar David Friedrich malte um 1818 den Wanderer über dem Nebelmeer. Wir sehen den Mann nur von hinten, wie er auf einem Felsen steht und über ein Meer aus Nebel blickt. Wir sehen nicht sein Gesicht, sondern mit seinen Augen. Friedrichs Rückenfiguren laden uns ein, selbst hineinzutreten und zu fragen: Wo stehe ich? Was liegt hinter dem Nebel?

Vilhelm Hammershøi, der dänische Maler der Stille, malte immer wieder dieselben Räume seiner Kopenhagener Wohnung: graue Wände, offene Türen, fallendes Licht, eine Frau mit abgewandtem Rücken. Es geschieht nichts in seinen Bildern, und gerade deshalb geschieht alles. Hammershøi ist der Maler des Novembers: Er zeigt das Zuhause als Ort, an dem die Seele still wird.

Andrew Wyeth malte 1948 Christinas Welt. Eine junge Frau liegt in einem weiten, trockenen Grasfeld und wendet sich einem fernen Farmhaus auf dem Hügel zu. Christina Olson konnte wegen einer Erkrankung nicht gehen; sie bewegte sich mit den Armen vorwärts. Das Bild zeigt die Sehnsucht nach Hause in ihrer reinsten Form: Der Weg ist mühsam, aber die Richtung ist klar.

Anselm Kiefer, 1945 geboren, stellte sich mit Blei, Asche und Stroh der deutschen Geschichte, als viele noch schweigen wollten. Seine Bilder sind verbrannte Landschaften der Erinnerung. Wie Nora Krug zeigt er, dass Heimat nicht nur Geborgenheit ist, sondern auch Verantwortung. Man kann nur dort wirklich zu Hause sein, wo man auch die dunklen Zimmer kennt.

Und schließlich wartet ein Gemälde schon auf den Dezember: Rembrandts Rückkehr des verlorenen Sohnes. Es ist das Bild, um das Henri Nouwens Heimkehr kreist, und es wird den Jahresbogen beschließen.

 

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Was bleibt

Von Homer bis Kiefer erzählen Literatur und Kunst dieselbe Wahrheit: Heimkehr ist nie bequem. Odysseus muss sich verkleiden, Hölderlin zweifelt, Rilke bleibt ohne Haus, Austerlitz findet Gräber statt Menschen. Und doch ist jede dieser Rückkehren ein Ankommen. Nicht in der Vergangenheit, sondern in der Wahrheit.

Wir kehren nicht zurück, um wiederzufinden, was war. Wir kehren zurück, um endlich zu sehen, was ist.

Alltagstipps & Hilfe

Der November ist kein Monat für große Pläne. Er ist ein Monat für ehrliche, stille Gesten. Hier sind sechs Einladungen:

— Der Brief an dich selbst
Nimm dir an einem dunklen Nachmittag eine Stunde Zeit und schreib einen Brief an dein Ich vom Jahresanfang. Was weißt du heute, das du damals noch nicht wusstest? Was würdest du dir sagen, wenn du dir im Januar begegnen könntest? Leg den Brief in einen Umschlag und öffne ihn am nächsten Neujahrstag.

— Die Ahnen-Übung
Denk an einen Menschen aus deiner Familie, von dem du etwas geerbt hast: eine Eigenschaft, eine Stärke, vielleicht auch eine Last. Zünde eine Kerze an und sage ihm innerlich, was du von ihm trägst. Was dich stärkt, darfst du dankbar annehmen. Was dich belastet, darfst du würdigen und ihm zurückgeben.

— Licht am Tag, Dunkel am Abend
Geh jeden Tag hinaus, am besten am Vormittag, auch wenn der Himmel grau ist. Und am Abend widerstehe dem Impuls, den November mit Lärm und Bildschirmlicht zu füllen. Dimme das Licht, zünde eine Kerze an, lass die Stille kommen. Sie trägt etwas.

— Der Anruf, der lange wartet
Gibt es einen Menschen, den du lange nicht gesehen hast, ohne dass es einen Streit gab? Das Leben hat euch einfach auseinandergetragen. Ruf ihn an oder besuche ihn, so wie Elisabeth zu ihrer Mutter fuhr. Und frag ihn: Was bedeutet Heimat für dich?

— Rückkehr in die Natur
Geh in den Novemberwald, nicht trotz des grauen Himmels, sondern wegen ihm. Geh langsam und ohne Ziel. Achte auf den Geruch von feuchtem Laub, auf die Geräusche, die der Nebel dämpft. Nebel ist kein Fehler des Novembers. Er ist sein Wesen.

— Das Jahresbuch
Beginne, das Jahr in Stichpunkten aufzuschreiben: nicht was du getan hast, sondern was das Jahr mit dir gemacht hat. Geh Monat für Monat durch. Was hat dich verletzt, was hat dich getragen, was hast du losgelassen? Du wirst sehen: Du bist jemand anderes geworden.

 

 

Kleine Gesten führen weiter nach Hause als große Pläne

 

 

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Zugabe im November: „Novemberkind“ ein selbstgeschriebener Song von mir

Der November ist kein Monat, der sich aufdrängt. Er nimmt den Bäumen die letzten Blätter, legt Nebel über die Felder und zwingt uns, genauer hinzusehen.Was jetzt noch leuchtet, leuchtet von innen.Ich bin selbst im November geboren. Vielleicht habe ich deshalb früh gelernt, dass Wärme nicht immer von außen kommt.Dass man sie manchmal in sich selbst finden muss, wenn draußen die Tage kürzer werden. Und dass Rückkehr nicht bedeutet, an einen Ort zurückzugehen, sondern zu sich selbst. 

Darum gibt es in diesem Monat eine kleine Zugabe: meinen Song  „Novemberkind“. 
Er ist persönlicher als vieles, was ich sonst veröffentliche. Ich schenke ihn dir, so wie man jemandem im November eine Kerze ins Fenster stellt.

Nicht jedes Kind wird im Frühling geboren.   Manche kommen im Nebel – und finden trotzdem heim.           

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 ▶ Song anhören

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Meditationsraum November
Rückkehr · Stille · Das Wagnis, sich selbst zu begegnen

Ein Raum für dich. Ein Atemzug der Ehrlichkeit. Das Vergangene darf angeschaut werden, und der Geist wird freier. Der November lädt dich ein, nach Hause zu kommen. Nicht in ein Haus, sondern in dich selbst. Nimm dir einen Moment. Atme tief. Spüre, wie der Atem kommt, ruhig, gleichmäßig, verlässlich. Er war immer da. Auch in den Jahren, in denen du dich verloren glaubtest. Sei wie der Baum, der seine Blätter fallen gelassen hat und jetzt zeigt, was ihn wirklich trägt: die Äste, den Stamm, die Wurzeln. Das Wesentliche.

Und etwas in dir … erkennt sich selbst.
Und etwas in dir … ist endlich wieder zu Hause.

▶ Meditation anhören · Jahresbogen November – Rückkehr

Gedanklicher Meditationsraum: Reflexion

Reflektiere über die Stille der Rückkehr. Der November ist kein Monat des Aufbruchs und kein Monat des Endes. Er ist der Monat der Ehrlichkeit. Wenn wir beobachten, wie die Natur sich zurückzieht und ihr Gerüst zeigt, lernen wir: Was wirklich ist, zeigt sich erst, wenn das Überflüssige gegangen ist.

Fragen zur Reflexion:

Wohin bin ich in diesem Jahr zurückgekehrt, äußerlich und innerlich?
Was habe ich in mir wiedergefunden, das ich lange vermisst hatte?
Woran habe ich mich gemessen, und wessen Maßstab war das?
Was trage ich von den Menschen in mir, die vor mir gegangen sind?
Was ist meine Heimat, jenseits aller Orte und Menschen?

Nachwort

Im November haben wir gelernt, dass Rückkehr Mut braucht. Den Mut, hinzuschauen: auf die eigene Geschichte, die eigenen Umwege, das eigene Gesicht im Spiegel. Den Mut zu sagen: Das bin ich. Alles davon. Und es ist genug.Wir haben erfahren, dass Heimat kein Ort ist, sondern ein Zustand der Selbstbegegnung. Und dass dieser Zustand nicht einmal gewonnen und dann besessen wird. Wir finden ihn immer wieder neu, im täglichen Ja zu uns selbst. Nora Krug hat uns gezeigt, dass man die dunklen Zimmer der eigenen Herkunft betreten kann, ohne darin verloren zu gehen. Die Geschichte wird dadurch nicht schöner. Aber sie hört auf, im Verborgenen zu regieren. Und Elisabeth hat am Türrahmen ihrer Kindheit einen neuen Strich gezogen. Ohne Zahl, nur mit ihrem Kindernamen. Sie hat sich nicht mehr gemessen. Sie hat sich heimgeholt.Nun, da der Dezember wartet, der letzte Monat des Jahresbogens, halten wir inne. Wir schauen zurück, nicht mit Bedauern, sondern mit Dankbarkeit. Für alles, was war. Für jeden Umweg, der uns hierher geführt hat.

Ausblick: Dezember – Das Ankommen
Mit dem Dezember schließt sich der Kreis des Jahresbogens

Wir sind im Januar erwacht und haben uns im Februar orientiert. Wir haben uns im März entwickelt, im April entfaltet und im Mai verbunden. Wir haben im Juni geweilt, im Juli genossen und im August losgelassen. Wir haben im September geerntet, sind im Oktober gereift und sind im November zurückgekehrt. Jetzt kommen wir an. Nicht an einem Ende, sondern in der Mitte. Der Dezember ist der Monat, in dem das Jahr sich selbst versteht. In dem wir begreifen, warum der Weg so war, wie er war. In seiner längsten Nacht, zur Wintersonnenwende, wendet sich das Jahr, und von da an wächst das Licht wieder. Gerade dort, wo es am dunkelsten ist, beginnt seine Rückkehr. Ich danke dir, dass du diesen Monat mit mir gegangen bist. Dass du den Mut hattest hinzuschauen: auf das, was war, auf das, was ist,auf das, was du bist. Du bistzurückgekehrt. Du bist da. Das ist alles. Das ist genug. 🍂